Kurz vor dem Gewitter

Das Hotel ist geschlossen, ich bin der letzte Gast. Manchmal kommen noch Vögel vorbei, man hört, wie sie leise über die Dachpfannen staken. Meine Abreise verschiebt sich täglich in ein länger werdendes Bleiben. Das Gebäude hat Risse, vor dem Betreten wird gewarnt. Morgen ziehe ich in den Keller, zu den Vorräten. Wenn einem nichts zusteht, kann man lange davon zehren.