La bocca più di tutto mi piaceva

"Accucciata da piccola nel mio nascondiglio dietro l'armadio, con in mano la pistola del babbo, non avevo saputo premere il grilletto. Lì schiacciata in quel canto, in quella grande solitudine ricavata all'incrocio tra il cantone e l'anta dell'armadio aperta che diventava una porta, remota, solitaria, nascosta stavo al riparo dal mondo, anzi gli tendevo il mio agguato".Una bambina selvatica e riottosa, la scura pelle da zingara. L'amore sfrontato e incontenibile per il padre - gioia, tenerezza, passione. Una istintiva attrazione per la morte; uno struggente e contraddittorio legame con la vita.Sullo sfondo, l'acredine di una Maremma realissima e al tempo stesso fiabesca, che si fa specchio dell'anima, coi suoi odori, le sue solarità, le sue albe e i suoi tramonti: la grande casa di campagna del nonno, la torre costiera, le cacce mattutine negli acquitrini, gli adulti spiati per carpirne le più segrete intimità.Poi, come ineluttabile conseguenza, sul limitare dell'adolescenza, la malattia; l'esplosione durissima - estrema - del conflitto con se stessa; la resa dei conti decisiva con il mondo, con l'esistenza, con la madre; con quel volto bello di una bellezza inafferrabile, con quella bocca incapace di baciare.Dietro l'artificio di un "io" autobiografico che adatta continuamente il proprio registro al variare delle età, dei ricordi, delle cadenze della memoria, Nadia Fusini rivela in questo suo primo romanzo limpidissime doti di narratrice. La frequentazione e la consuetudine con la grande letteratura di questo secolo trascolorano nel linguaggio distillato di una conquistata semplicità. Una consapevole e dolorosa esperienza femminile si dichiara, si fa romanzo, diventa emozione, commozione pura.