2012. Foto di gruppo con poeta

La lezione inizia alle otto e quindici. Sono le otto e ventiquattro e Maria non si decide a entrare. Ha contato uno per uno gli altri studenti, quei quattro gatti che come lei si sono iscritti al corso di laurea magistrale. Li conosce tutti, anche solo di viso. E un viso mancava. Le otto e venticinque. Il numero scatta sul display, Maria mette in tasca il cellulare. Tende il collo invano, sbirciando i capannelli che punteggiano qua e là il corridoio. Non verrà, si dice. È inutile aspettarlo.