Sputerò sulle vostre tombe

E' un piccolo libro questo, poco più 100 pagine, che appassionano, scuotono, coinvolgono, atterriscono, muovono a pietà. Si legge senza alcuno sforzo, serve solo un sospiro profondo, quello necessario a prendere il via.

Boris Vian, classe 1920, laureato in ingegneria, fu scrittore, poeta, critico (di jazz), traduttore (di Raymond Chandler ed altri), chansonnier, suonava la tromba (con Sydney Bechet, Claude Luter, Miles Davis, Charlie Parker) e il padrino della figlia era un tal Duke Ellington. Era amico di Queneau. Visse velocemente e morì a 39 anni per crisi cardiaca collegata ai suoi vecchi reumatismi. Nel racconto c'è un ottavo di negro dedito all'alcol e al sesso sfrenato con l'unico obbiettivo di vendicare la morte del fratello introducendosi in un ambiente di bianchi. L'anno è il 1946, lo stesso anno della prima edizione, francese, del libro. Il luogo è una cittadina americana di provincia ove, come in tutto il resto del paese, un uomo di pelle nera è un negro e basta. Vian scrisse la storia spacciandosi per traduttore di un inesistente scrittore americano. Il libro suscitò grande scandalo in Francia, e Vian fu denunciato per offesa alla pubblica morale. Costretto a confessare di esserne il vero autore, il testo fu stroncato dalla critica, così come tutti i libri successivi e gli spettacoli teatrali allestiti, o non rappresentati. Un noir/giallo/hard boiled dalla narrazione lineare, senza sbavature. Si è subito dentro alla storia e in un attimo si è alla fine dopo aver attraversato in un batter d'occhio stupefatto tutti i miti dell'america degli anni '50: l'automobile, i lunghi viaggi, l'alcol, la violenza, il sesso facile e non e la musica alle soglie del rock. La trama è semplice e solida, priva di smagliature. Il linguaggio illumina senza esplicitare e la costruzione sintattica è ben confezionata per una lettura che corre, corre davvero veloce come un brivido.

Vian mi ha sempre fatto una gran simpatia, e non basterà questo libriccino a macchiarne la considerazione. tutto sommato, l'ho trovato provocatorio, e va bene, ma piuttosto asfittico. asfittico alla Boris Vian, che non è dire nulla, ma il ragazzo sapeva fare di (molto) meglio. libro adatto per riempire i piccoli vuoti quotidiani troppo brevi per dedicarsi a letture più corpose, libro da interstizi temporali, insomma.