Pedro Páramo

Misconosciuto capolavoro della letteratura messicana, un sorta di Bolano ante litteram, poesia di vita e morte, di denuncia e di un mondo sopraffatto dalle sue carenze. Scrittura cinematografica, che vedrei (avrei visto) bene girato da Godard, in uno di quei film dove non si capisce nulla ma che lasciano un alone di bellezza. Un po' come questo testo, sfilacciato in flash di cui spesso non si colgono i soggetti, e a volte neppure le situazioni. Un libro senza musica, immoto ma non tranquillo.

Poche volte mi sono trovato davanti ad una trama così complessa eppure così ben orchestrata. Le forme della realtà e del tempo si fagocitano a vicenda in un paese in cui tutto è morte che non si rassegna a morire. Laggiu' desolazione, lutto e follia si spartiscono ciò che resta. Il viaggiatore che passa per quei vicoli malandati in cerca delle proprie radici comincia ad agonizzare insieme ad altri agonizzanti, viene trasportato da refoli d'aria tremula e aridita' ancestrali. Sono le radici a cercare lui, e non viceversa. I fantasmi si spacceranno per vivi e le colpe fioriranno di nuovo nella loro eco, finché il protagonista si spegnerà nel nulla. Ciò che resta fra le pagine è il vecchio sangue, i vecchi misfatti, la vecchia solitudine. E Pedro Paramo.