Era mia madre

Parigi. Il mondo della danza è tanto magico quanto difficile: Alice ci lavora da anni, senza ambizioni di protagonismo, precaria, segnata da una forma di tollerabile frustrazione. La madre è andata a trovarla: non ha potuto non stigmatizzare quella precarietà ma soprattutto ha mal tollerato il disordine del suo piccolo appartamento, il fuor di squadra di quel vivere senza radici. D’altro canto, Alice lo sa, sua madre glielo ha detto: “Si è vivi fino a quando si è capaci di lasciarsi sopraffare dal bello”. Ma che cos’è questo bello? Da quale profondità arriva? Alice accompagna la madre alla stazione e, mentre un giovane pianista “di strada” sta suonando una melodia semplice, ammaliante, lei si accascia e si prepara a morire. A Napoli, nel letto che addolcisce il suo coma, la madre diventa uno scrigno di memoria, di affetti irrisolti, di scoperte. Alice è ora nel silenzioso appartamento in cui ha vissuto da ragazza. Chino sulla minestra della sera, il padre sconta la scontrosa solitudine che gli è rimasta appiccicata addosso da quando, nel 1994, la Digos lo ha arrestato per movimenti illeciti di danaro del suo partito. In una casa piena di rovine la vita torna comunque a sussurrare parole: c’è da scoprire chi era veramente quella donna così passionale che ora “dorme”, c’è da preparare una dipartita che chiama sulla scena fantasmi d’amore. Iaia Caputo scava nel cuore di una giovane donna per arrivare al grande cuore di sua madre, per ripercorrere la catena dei giorni e dell’accadere che tiene assieme il piacere di vivere e la continuità della famiglia. Tre generazioni di donne. Tre forme di passioni. Il profumo del borotalco, la gloria del cielo di Napoli e la sfida della scena del mondo.