Ballata in Sud minore

E qualcosa rimane dell'odore della pioggia fresca nel giardino, delle corse in bicicletta finché tiene la catena, dei lunghi pomeriggi, delle dita appiccicose dopo un lemonissimo, del fiatone per rincorrere quel maledetto aquilone, qualcosa rimane di noi e di ciò che siamo stati, dei baci che non le diedi mai, delle poesie che le dedicai, dei quadernoni pieni di storie e disegni. Rimane questa storia, e rimarrà anche quando non ci sarò più io, finché qualcuno avrà voglia di raccontarla.