Amsterdam

Forse l'opera che mi è piaciuta di meno. Lo stile è sempre il suo, elegante, inquietante, scorre sempre un più o meno sottile brivido nelle sue storie. Tuttavia qui sembra che la costruzione della storia sia poco chiara, forzata, come se, pur di sviluppare l'idea di fondo, non si badasse troppo alla credibilità.

Entrare nella psicologia del libro con McEwan è sempre molto difficile ma una volta capito il meccanismo diventa tutto molto più dinamico e interessante. Ci vuole un pò di pazienza.

Stranamente anche la cerimonia del massaggio di Alan Bennett inizia con un funerale e, guarda caso, il morto si chiama Clive. Come il compositore di Amsterdam. Il tono frivolo dei due funerali si somiglia e il sottostante di scandali gay pure. Pochi anni fa, all’uscita del celebrato Espiazione, Mcwans è stato accusato di plagio per aver copiato intere sequenze dal diario di un’infermiera. Ma qui il vero peccato grave è la sciatteria con cui si concludono quattro storie intrecciate magistralmente: Molly (come la signora Bloom?), l’amante di tre importanti londoners (un direttore di giornale, un ministro degli esteri e il compositore della sinfonia del millennio) è morta. Lascia un’eredità scandalosa, documentata da tre foto impubblicabili del ministro en travestì. Che il direttore, contro il parere di tutti e specialmente del suo amico musicista, si appresta a pubblicare in prima pagina. Come sempre il moralismo di McEwans è sufficientemente amaro e sprezzante da sembrare curativo. Il veleno nel flute di champagne invece, che chiude frettolosamente il racconto e le vite dei due amici, trasforma tutta la storia in una ridicola parodia di Billy Wilder. Finita male.

La grande classe sfoderata da McEwan fa passare in secondo piano una storia che tutto sommato si tinge di (forse volute) esagerazioni. Divertissement, si, ma ingegnoso.