L' amore è sopravvalutato

Si fatica a credere che in così poche pagine vengano narrate ben diecistorie, e la Giraud riesce con pochi tratti a presentarne tutti gli aspetti salienti. Il dolore, la paura, a volte la stanchezza. Saltando dagli occhi di lei a quello di, eventuali, figli. Una donna non sa come dire al proprio uomo che ha smesso di amarlo senza una ragione, tanto che ormai anche la sua semplice presenza le risulta molesta; una mamma, all'improvviso e inspiegabilmente, abbandona il marito e, con lui, la figlia, lasciando dietro di sé un annichilito senso di solitudine e smarrimento; una ragazza si illude di poter ricominciare ad amare soltanto perché ne ha una voglia infinita e impacciata. La fine di un amore è sempre straziante, si ripassano i cosa poteva essere, i perché è stato. Cosa ho detto, cosa hai fatto. E via facendoci del male. Anche se a volte questo male serve per poter rinascer, per poterne uscire. I primi sono i migliori, verso la fine affiora qualche stanchezza (un po' "inutile" il racconto sulla vedovanza) . Non conosco l'autrice, l'ho presa un po' a scatola chiusa perché mi piaceva il titolo. Mi aspettavo una storia d'amore. Ma quello che ho trovato mi è piaciuto, forse perché inaspettato. E finiamo pensando che l'amore non sia sopravvalutato, va soltanto alimentato, giorno per giorno. Mi viene sempre in mente, quando ci giro intorno, quel brano della Serrano dove la nonna consiglia alla nipote di trovare l'amore in una persona con cui è piacevole parlare. Perché finiti i furori, le cose da fare, rimane sempre la parola per potersi scambiare qualcosa.

Ottantanove pagine in cui l’amore muore, o è morte, o è agonia, o strazio quotidiano, o è compagno di menzogna, o è indifferenza di coppia, o fa sprofondare nella solitudine… I racconti sono scritti in linguaggio rapido e secco, ogni frase è un colpo di pistola. I periodi sono composti spesso dai soli soggetto, predicato e complemento: viene in mente la struttura del periodo usata da Isabella Santacroce in Revolver. In quel romanzo però le parole erano accompagnate dagli spessi tormenti della voce narrante. Qui l’autrice riesce ad operare un distacco dagli eventi con maestria rara e semplice, nonostante la narrazione spesso escluda l’uso della terza persona. Ed è vicina, vicinissima alle persone rappresentate. Il lettore viene preso per un orecchio, e condotto a forza, infilato sùbito e profondamente in ogni pertugio intimo del menàge. Si toccano i nervi scoperti dell’impossibilità di dimenticare, di rapporti costituiti da sofferenze soffocate per anni, di ineluttabilità costruite giorno su giorno, di indifferenze figlie di egocentrismi, di decisioni inevitabili e dolorose. Raccontati cinici, come dermatiti dure a morire. Micidiale.